Poesie da Montreal. Traduzioni inedite

In esclusiva per il nostro blog Roberto Chiodo propone uno sguardo sulla poesia canadese contemporanea, con tre sue traduzioni inedite dei testi delle vincitrici delle recenti edizioni del Montreal International Poetry Prize.

ERIN RODONI

Vincitrice del Montreal Internationale Poetry Prize nel 2017, Erin Rodoni è l’autrice di Body, in Good Light (Sixteen Rivers Press, 2017) e A Landscape for Loss, che ha vinto il Stevens Manuscript Prize 2016. Ha ricevuto il premio Intro Journals Award 2013 dall’Associazione degli scrittori e dei programmi di scrittura (AWP). Le sue poesie sono presenti su Colorado ReviewCimarron Review, Spoon River Poetry Review e sono  state incluse nella antologia Best New Poets del 2014 . Attualmente vive a Point Reyes in California con suo marito e due giovani figlie.

 

Caesura

I remember hearing about them, the babies my Grandma never had,
and though I’d never held such a seed in my body, I felt the want
of them. Five children with ghost-spaces between. She believed
unbaptized souls went to Limbo, which to me meant low,
so I saw them spread like mica in the soil beneath her roses,
and in the gauze of grasshoppers that rose with every step
through summer grass. On my Grandma’s ranch, I watched
a barn cat lick her living kittens clean, leaving some still
sacked. Little grapes, their mother’s warmth unreplaced by their own.
When I bled, I locked the bathroom door.  Later, I pressed a still-
frame of my only ultrasound inside my Grandma’s copy
of The Secret Garden. Little unblossom, little mausoleum.
I’m not religious anymore, but I grew up with God,
the grandfatherly one who knew I was bad sometimes,
but loved me anyway, and I could always talk to. It’s a hard habit
to break in the cathedral of my sleeping daughters, that consecrated dark
gauzed in white-noise, a halo of nightlight. My prayers are always
some variation of Don’t you dare, and Please. Somehow, I know he was a boy.
The middle brother. So little now, so nothing. My daughters don’t know
the word God. They know earth and death and rain. They’ve watched
that silent sleight of hand replace a caterpillar with an iridescent bud
of wings. They’ve seen me clutch a spider between paper and a plastic cup,
only to crush a mosquito against their bedroom wall, its body smeared
with our family’s mingled blood. They are learning to be merciful
doesn’t mean to be good, only powerful enough to choose.
After our cat died my oldest kept asking Where is she? I know she’s dead
but where is she? First, I spun a heaven-place,  then I changed my mind,
stood her barefoot in the garden and said Here, look down.
The dirt is full of root and bone. Oh, my darlings we are so small.
Lie down, back to summer grass. Feel how we are always falling
into that star-spread black expanse. And feel too
the way the earth holds us and we are held.

 

Cesura

Ricordo di aver sentito parlare di loro, dei bambini che mia nonna non aveva mai avuto,
e anche se non avevo mai tenuto un seme del genere nel mio corpo, sentivo il bisogno
di loro. Cinque bambini  con spazi fantasma tra loro. Credeva che le
anime non battezzate andassero al Limbo, che per me significava qualcosa di inferiore
così li vidi spargersi come granelli nel terreno sottostante  le sue rose
e nella rete di cavallette che aumentavano  ad ogni passo attraverso l’erba estiva. Nel ranch di mia nonna, ho visto un gatto nel  granaio leccare i suoi cuccioli viventi, lasciandone alcuni ancora nel sacco. Acini d’uva,  il calore della loro madre non rimpiazzato da loro stessi.
Quando ho sanguinato, ho chiuso la porta del bagno. Più tardi, ho schiacciato la foto della  mia unica ecografia nella copia di The Secret Garden di mia nonna. Piccolo fiore , piccolo mausoleo.
Non sono più religiosa, ma sono cresciuta con Dio, il nonno che sapeva che a volte ero cattiva, ma mi amava comunque, e potevo sempre parlare . È dura abituarsi a irrompere nella cattedrale delle mie figlie addormentate, quella oscurità consacrata coperta di rumore bianco, un alone di luce notturna. Le mie preghiere sono sempre una variazione di Non osare, e per favore. In qualche modo, so che era un ragazzo. Il fratellastro.  Così piccolo ora, quindi niente. Le mie figlie non conoscono la parola Dio. Loro conoscono la terra, la morte e la pioggia. Hanno visto
quel silenzioso gioco di mani sostituire un bruco con un bocciolo di ali iridescenti. Mi hanno visto stringere un ragno tra la carta e un bicchiere di plastica, solo per schiacciare una zanzara contro il muro della loro camera da letto, il suo corpo imbrattato dal sangue misto della nostra famiglia. Stanno imparando a essere misericordiosi che non significa essere buoni, ma solo abbastanza potenti da scegliere.
Dopo che il nostro gatto è morto, il mio più vecchio continuava a chiedere Dov’è? So che è morta ma dov’è lei? Per prima cosa, ho tessuto un paradiso terrestre, poi ho cambiato idea, l’ho vista a piedi nudi nel giardino e ho detto “Qui, guarda giù”
Lo sporco è pieno di radici e ossa. Oh, miei cari, siamo così piccoli.
Sdraiati, torna all’erba estiva. Senti come cadiamo sempre in quella distesa nera stellata. E senti anche il modo in cui la terra ci tiene e noi siamo trattenuti.

 

EVA HD

Eva Hd vincitrice del Premio Montreal nel 2015 con la poesia 38 Michingans . Vive a Toronto e il suo primo libro Rotten Perfect Mouth è stato pubblicato nel 2015 da Mansfield Press.

 

RACING IT

The sky never touches the ground but races it, forever and ever.
Amen.
I am driving us home from the church,
away from the last of summer, through the
funeral dusk. There is no bend in the road.
She is riding shotgun, exhausted, curling away
from awful truths. Blowing smoke from a crack
in the window, eyes closed.

We are surrounded by wheat and corn,
just like people always say.
I can feel the farness in my muscles.
I can feel the love in my teeth, humming.

When we get home, we can have a drink,
uncoil, not talk about it. This is what we
do best.

I want to stop the car, walk out into the fields,
and lie down on the ground, flat on my back.
I want to lie flat out, not feeling it,
until forever lets me on for the ride.


RACING IT

Il cielo non tocca mai il suolo ma lo percorre, nei secoli dei secoli.
Amen.
Sto guidando a casa dalla chiesa,
lontano dall’ultima estate, attraverso il
crepuscolo  funebre. Non ci sono curve  nella strada.
Sta guidando con la pistola, esausta, curvandosi lontano
da terribili verità. Soffia fumo da una crepa
nella finestra, gli occhi chiusi.

Siamo circondati da frumento e mais,
proprio come la gente dice sempre.
Posso sentire la lontananza nei miei muscoli.
Posso sentire l’amore tra i denti, canticchiando
Quando arriviamo a casa, possiamo bere,
spiegarci, non parlarne. Questo è ciò che sappiamo
fare meglio.

Voglio fermare la macchina, camminare nei campi,
e sdraiarmi per terra, distesa sulla mia schiena.
Voglio stendermi piano, non sentirlo,
fino a quando non mi lascerà per sempre.

 

MIA ANDERSON

Mia Anderson è scrittrice, prete anglicano e anche attrice. Nata e cresciuta a Toronto, dove si è laureata in lingua e letteratura inglese, ha vissuto per anni in Inghilterra. Ha pubblicato quattro libri di poesia: Appetite (Brick, 1988), Château Puits ’81 (Oolichan, 1992), Practicing Death (St Thomas ‘Poetry, 1997), The Sunrise Liturgy (Wipf & Stock, 2012). Il suo lungo poema The Saugeen Sonata (in Appetite) ha vinto il Malahat Long Poem Prize del 1988 e from The Shambles ha vinto sia il Malahat Long Poem Prize del 1992 sia l’Oro per la poesia del National Magazine Award. La sua carriera teatrale comprende, tra gli altri, l’Ontario’s Stratford Festival, il Toronto Plus Theatre, il Royal Shakespeare Co. La sua poesia The antenna ha vinto il Premio di Poesia Internazionale di Montreal nel 2013.

 

PLEASE KNOW ME

I’ve given myself so many chances
How many times can I do this?
I tell you “I’m sorry” and you believe me
but why wouldn’t you?
I’m a liar and
I’m good at it.

I promise the girl you know is not me
I am deep and I am fucked up so
forgive me for hiding the spiders in my veins
and the ice behind my eyes
I want you to know and
I want things to be okay but
they never have been

I can’t be greedy anymore
so I’ve given up
I don’t think you’ll ever know me
which fractures the already fatal cracks
breaking my heart.

 

PER FAVORE CONOSCIMI

Mi sono data tante possibilità
quante volte posso farlo?
Ti dico “mi dispiace” e tu mi credi,
ma perché non dovresti?
Sono una bugiarda e
sono brava  in questo.

Prometto che la ragazza che conosci non sono io
Sono profonda e sono fottuta quindi
perdonami per aver nascosto i ragni nelle mie vene
e il ghiaccio dietro i miei occhi.
Voglio che tu sappia e
voglio che le cose vadano bene, ma così
non sono mai state state.

Non posso più essere avida
quindi mi sono arresa
Non credo che mi conoscerai mai,
quali fratture già  crepe fatali
stanno spezzando  il mio cuore.

 

Roberto Chiodo

 

 

Be the first to comment

Leave a Reply

L'indirizzo email non sarà pubblicato.


*